Evan do carmo
Tradução da poesia..
Poema para mim é vida...tudo em que pulsa o sangue...onde existe um coração latente...há sempre uma emoção mesmo que diferente; dentre todas as almas que respiram...poema é em síntese, uma maneira de expessar setimentos, contradizendo uma regra natural de que não se pode definir a arte...muito menos a criação...só o Creador tem o direito de explicar a criatua...o próprio universo físico é um magnifico poema...toda essência humana advém desse epicentro de inteligência Superior..Deus.. que dá plenitude a tudo que respira...são suas creações que nos inspira a criar algo semelhante, mas nunca com perfeição...somos o fato oriundo da realidade Suprema...Deus Sumo-autor de tudo que possa dar à luz nossa van filosofia...poema-música...poema- vida...poema-amor...poema- emoção...poema –vibração- sonora -das -altura que nos brinda com graça e bondadade divina...poema, eu você...poema vida e morte...poema busca, encontro... poema o eterno saber racional de Deus no homem...sentimento diversos...poemas sem rima ou sem verso...poemas, amizade, paixão...somos em essência copias de algo maior que nos deu a vida...como recptores de uma melodia celestial...ora perdemos nossa real identidade ora nos confundimos e queremos ser igual a Deus...temos apenas o dom da reprodução...portanto somos criadores e não creadores...pois só um é Creador...nunca conseguiremos inverter esta ordem natural de que é a realidade que produz o fato e não o contrário...portanto se quisermos nos aperfeiçoar é preciso permitir que a realidade venha até nós e produza em nós a sua magnânima obra...
Poetas, homens da arte em geral.
Foram e sempre serão como uma ponte
Entre o imaginário antigo e o real presente.
Como bons feiticeiros trazem
Ás almas insatisfeitas como que uma porção mágica
Que causa um breve delírio voluptuoso
Um extasiar fugaz, que alivia os ais,
Dos inconformados com a realidade contemporânea.
Todavia seu ungüento não dura mais que alguns instantes
Seu efeito curador se converte em um maior pesar
Maior que a dor atroz do passado.
Portanto, dou um conselho aos amantes das belas artes.
Não dêem ouvidos aos artistas do presente
Sejam vocês mesmos uma ponte e o viajante
Para ir ao mundo da pura arte...
Vão ao encontro do elixir da eterna melancolia
Na fonte, na sua origem, onde jorra com perfeição,
Tanto o bem, quanto o mal dos seus sublimes criadores.
Ao meu amor indescritível
Cogitei te fazer um poema novo
E de novo atingir a perfeição,
Ascendi ao ponto alto, nas estrelas,
Para vê-la sobre a luz do coração.
És perfeita e constante ao meu prazer,
Como o sol que não perde a posição
Tua vida, teu amor, o que respiras,
Doaste-me sem nenhuma restrição.
Iranete é teu nome fidedigno,
A quem amo,
Como o máximo da minha imperfeição.
Resolvi como os homens neste dia,
Te fazer uma homenagem de doação,
Para ti, que durante toda vida
Tua vida colocaste em minha mão.
Perdoe-me a fraca poesia
Pois mereces muito mais erudição.
Há quem diga que o amor é coisa simples
Que de fato, quem escuta é o coração.
Só espero que não haja divergência,
Que tua alma esteja pronta ao perdão.
Que desculpe a minha intransigência
E a rudeza que por vezes, sem pensar,
Te jogo em vão.
Teu espírito é profundo e generoso,
O bastante pra não ver o meus erros
E defeitos sem perdão.
É noite, e perto de mim dorme a minha amada.
Eu, à distância de mil pensamentos tento ouvir se ressonar.
Será que ela sonha?
Será que quando acordar se lembrará que vivo estou?
A minha amada tem os olhos azuis da cor da saudade
Suas mãos são finas, macias como lã de algodão.
Ela tem um corpo esculpido no mármore da perfeição.
Minha amada, quando sorrir ilumina a noite da minha solidão.
Mas, a minha amada dorme, minha amada não sabe que morro aqui,
Acordado, tentando dormir também para lhe encontrar.
Oh se ela pudesse me ouvir, oh se ela pudesse vir aqui.
Minha amada não respira o mesmo ar daqui
Onde estou não posso chegar até ela, a não ser em pensamento.
Nossa cama parece um imenso oceano, e eu só tenho as mãos para lhe abraçar.
Tudo que eu queria nessa vida era que ela pudesse ouvir meus pensamentos
Para que ela soubesse o quanto a desejo,
Oh, quem dera que ela um dia desses me acordasse com um beijo.
Mas minha amada dorme, enquanto eu escrevo e a vejo...
O brilho do sol
O brilho dos teus olhos ao me fitar
Apagou a luz do sol
Então me vi em densas trevas
Em profunda escuridão.
Em trevas viverei
Até que, em outra vida
Em outro encontro
Devolva-me a luz dos olhos meus.
Tornei-me errante
Sem pátria
Sem porto
Sem descanso
Nada vejo
Nem alcanço a direção
Cego, persigo,
Apenas a tua voz suprema
Que diz
Como quem brinca de esconder
Ta frio!
Ta quente!
Como um demente
Sigo atrás do não
Como se fosse um sim.
O brilho dos teus olhos ao me fitar
Apagou a luz do sol
Então me vi em densas trevas
Em profunda escuridão.
Em trevas viverei
Até que, em outra vida
Em outro encontro
Devolva-me a luz dos olhos meus.
Tornei-me errante
Sem pátria
Sem porto
Sem descanso
Nada vejo
Nem alcanço a direção
Cego, persigo,
Apenas a tua voz suprema
Que diz
Como quem brinca de esconder
Ta frio!
Ta quente!
Como um demente
Sigo atrás do não
Como se fosse um sim.
Delírio
Na angústia da noite te sinto ao meu lado,
A procurar-me com tua boca circunspeta.
Com uma fadiga ativa surpreende-me e me cativa
Não fujo do teu assédio, nem do teu aceno.
Teu olhar sinuoso fere-me como uma seta
Não sei sair do alcance do teu perfume
Nem me esquivar do teu veneno
Embora seja sonho, ou ilusão consciente
Eu me entrego ao teu capricho
E me curvo aos delírios da minha mente
Fujo do meu mundo, embrenho-me no teu nicho.
Nas garras vorazes do teu desejo eu fico impávido
E como se veraz fosse esse delírio, gozo acordado.
Ser mulher é ter o dom maior, ser a obra prima da natureza. Pelos séculos idos, uma força presente em todas as decisões das mais altas dinastias, a segurança das grandes potências, a inspiração de todos os gênios da poesia - para quem foram criadas as flores, os perfumes, e todas as ciências cosméticas.
Que guerreiro não lutou, com o fim romântico, para conquistar um coração feminino? Na Grécia, em Roma, em todo mundo, até os bárbaros só ganhavam suas batalhas quando tinham por objetivo, oferecer suas vitórias para suas mulheres.
Voltemos ao cerne dessa questão, sobretudo em nosso contexto ocidental, não foi Eva, quem primeiro tomou do fruto e deu para Adão? É A mulher, sim é a mulher a causa do bem e do mal de todo homem.
Muitas torres foram erigidas em honra a esse símbolo de força, que veio mais tarde se cognominar como sexo frágil. Muito erroneamente, à força masculina, ainda em um tempo de ignorância, pôs num mundo oriente esta idéia infeliz, de que a mulher era um objeto de prazer sexual e uma escrava para parir e educar seus filhos.
Nesse meu parecer, é fácil perceber que tudo isso se deu por um motivo. A incapacidade do homem de gerar uma vida sozinho o levou a querer destruir a reputação daquela que tinha esse dom divino.
Aquilo que supera o homem deve morrer. Esta filosofia é da época da barbárie. Por isso, se inventou teologias e mitologias que justificassem este matricídio - a criação querendo superar seu criador - e para isso se dar de modo justo, era imperativo que nós, os homens, tivéssemos a aprovação dos céus. Foi assim que se deu este máximo engano, de que fora a mulher a causadora da derrota humana.
Ainda bem que eu, aqui do topo da minha fortaleza, sobre o manto sagrado da poesia, posso dizer tudo que um outro cristão não poderia. Devemos às mulheres nossa vida, nossa alegria de viver, nosso prazer maior, a nossa potencialidade da reprodução. São elas as flores mais belas que a natureza produziu para o homem ver, cheirar e até apalpar, mas nunca machucar. Meu amigo, confesse publicamente, se és homem, admitas como eu, que não vives sem a tua mulher.
Uma prosa, um verso amargo
meu café sem açuca,
meu vagar noite a dentro
minha visão tão curta.
Meu caminho de pedra
minha alma em assalto
um suspiro na curva
uma luva um retrato.
Meu correr sem destino
o meu tempo perdido
meu cantar sem toada
sem você desafino.
Vida breve não passa
sou o frio no escuro
perdido vagando
do outro lado do muro.
Esperança é de neve
à distancia é fatal
minha água turvou-se
estou à sombra do mal.
Noite alta de sombras
vultos rondam no ar
acordei só cansaço
tempestade no mar.
Uma prosa com rima
minha vida atual
mas vivo a poesia
minha água com sal.
Um sacrifício só terá êxito se for feio sobre a calma de um espírito livre e feliz.
Ser racional implica ser iluminado por algum tempo- todavia não há razão que seja perene.
A razão é como o sol, ilumina o dia, mas à noite se esconde. Sendo luz e também escuridão para quem a possui.
Como se mata a morte?- Apenas pelo ato da criação.
Por dinheiro o home mata... Por amor mata também...
Eis aí uma contradição para quem enxerga bem.
Então me diga: qual é a supremacia do bem sobre o mal?
-O que é o livro para você?
-Um caminho para liberdade.
-O livro tanto liberta quanto escraviza.
Só há um caminho para se alcançar a liberdade: lendo todos os livros.
Todavia só seria livre aquele espírito que conseguisse ter preferência sem, contudo excluir as preferências dos outros.
A cada estudo realizado sobre um tema, o nosso ponto de vista se torna mais amplo, mais abrangente. E esta visão apurada deve nos colocar mais distante da idéia de exclusão de outros pontos de vista.
Um homem pode e deve ter suas opções, seus partidos, até suas ideologias, mas nunca haverá nele crescimento se se auto-intitular senhor da verdade... A verdade é aquela que continua em busca da verdade.
A trilha obscura
Segue o verso e o teu destino
Não importa saída só chegada
Um perfeito caminho é desatino
Como flecha lançada no escuro
Tu despertas a lua e tua amada.
Ela dorme em sonhos nebulosos
Só um verso primoroso acordaria
Uma ninfa ignara dos prazeres
Separada dos vícios dos mortais
Mutilada por uma tirania.
Não é santa de crença não nasceu
Não comunga da carne o gosto vil
É um anjo errante pelo éter
Supra-luz que das trevas emergiu.
Um espírito e dois endereços
A poesia possui um só espírito: o da angústia
E dois endereço endereços: a taberna da solidão
E o leito do sofrimento.
Objetivo: chorar a miséria do mundo
E correr atrás do vento
Vácuo
No vácuo, na falta de som
De luz, de poesia,
No caos da antimatéria
No infinito querer, jaz a ilusão:
Um pensamento morto
Uma discussão, a retórica
A dialética socrático-aristotélica
A coisa em si Kantesca (Kant)
Metafísica antipoética de Pessoa
A natureza viva de Cabral de Melo
O discurso sistemático cartesiano
O enfado amoroso kierkegaardiano
A impossibilidade da “república”
A ineficácia da “política”
O fracasso didático de Foucault
O erro freudiano, o sonho de Jung
O desejo superado de Lacan.
No vácuo, onde outrora estava o saber
Nada habita, sumiu a consciência
Só a falta de ar como indulgência
O temor de perceber que tudo,
Tudo é vácuo, percepção niilista
Representação, angústia Sartreana
Depressão, abismo, Schopenhauer.
O anarquismo, desgoverno, Proudhon
Sem coerção mental, pensamento avulso.
Foge-me a organização de Marx
“As massas” não se unem
Não há revolução... Nem salvação.
Morte à metafísica, lógica sem ação.
Doce proibido
Eu nada sei de amor e paixão
Nunca amei... Nunca me apaixonei
Penso que um amor interessante
Uma paixão perfeita, seria como
Um bolo de chocolate
Infinitamente doce e mortal
Para um diabético
Um eterno desejo proibido.
Se a vida humana não passa de um belo sonho
Então quando acordaremos?
Na morte encontraremos respostas?
Eu quero tentar responder agora
Minhas ações, minha procura por felicidade
Meu mau humor com a falta de boa vontade dos homens
Minha alegria em presenciar aquilo que temos feito.
Para mim, és o melhor da existência:
Não ter um ponto final.
Todavia, não me enfadar com o entretanto.
Nicotina
Poesia crônica, cigarro cubano
Prosa de Neruda, lascívia de Caetano
Um canto, lugar único no mundo
Um tenor no máximo da sua entonação
Um acorde perfeito, música de Wagner
Encantamento de Isolda e Tristão
Sonoridade efêmera que apetece
Destoa, enlouquece alma em combustão
Meu espírito demente sem acão.
Um perfume cítrico e agreste
Nicotina que impregna o coração.
Deixemos a humildade para os santos, na arte só os deuses sobrevivem...
Tem hora que a ignorância dos outros nos acomete de loucura e presunção...
Quem sabe apreciar a boa poesia sabe que o mundo sem ela seria um triste engano... o que seria da língua portuguesa sem Fernando Pessoa?
A verdadeira arte beira a loucura definitiva....
O Poeta é um esquizofrênico que não deu certo... mas isso só se aplica ao bom poeta, espero que nenhum aprendiz comente este pensamento que não é meu é de Nietzsche...
Não revele aos estúpidos sua genialidade, eles podem querer saber onde comprou...
Não leio outro autor quando escrevo, para não roubar o gênio de outrem...
Não importa-me ser extemporâneo, basta-me ser eterno...
Meu regozijo é saber que nas páginas da vida sempre existe mais uma folha em branco....
As melhores personagens estão na vida real e não nos romances... escolha alguém para dialogar...
Para o ofício que escolhi tenho matéria-prima inesgotável, minha poesia é a síntese da alma humana em movimento, ou seja a eternidade...
Qual é a imagem de homem bom que você imagina?...veja no espelho da sua alma...
Não importa o que pensam de nós, importa saber o que somos...
Não há pessoas medíocres, há aqueles que ainda não encontraram seu lugar no mundo...
Que o homem continue errando, buscando fazer o bem...
Ninguém se apresenta como cafajeste, isto prova, que no íntimo, todos querem ser bons...
Não importa o que pensam de nós, importa saber o que somos...
Se querem instruir alguém faça-o em particular, por isso o livro é o melhor professor...
O bom escritor não termina com um ponto final, apenas com... todavia,
O que estraga um bom profissional é vaidade... até o criador, segundo a Bíblia, observou o que tinha feito e disse: façamos agora o homem a nossa imagem e semelhança...
Numa frase infantil aprendemos uma verdade incomparável, ´"ser responsável por quem conquistamos" (pequeno Príncipe)... implica amar verdadeiramente, só há amor eterno se for recíproco...
Para o ofício que escolhi tenho matéria-prima inesgotável, minha poesia é a síntese da alma humana em movimento, ou seja a eternidade...
Há a penas uma porta, que estando fechada não poderá ser aberta por quem nela entrou, a sepultura...
a maior das ignorâncias é acreditar que o homem, ao ficar velho, possa ensinar a melhor maneira de viver. Somos todos crianças, correndo atrás de doces, que são jogados por um desconhecido...
por que somos tão tolos quando o assunto é viver?
devemos escrever para aliviar as dores do mundo, não para acrescentá-las...
Há um segredo que um homem não deve revelar a uma mulher, dizer que não tem nenhum segredo...ela nunca iria acreditar...
Os medíocres não são capazes de elogiar..
Só há verdadeira generosidade nos gênios...
Não escrevo com a pretensão de mudar o mundo, mas a cada texto mudo o meu próprio mundo, não sei se para melhor ou para pior...
A maior pobreza que existe é ignorância... só perde para falta de educação.
Só há um gênio inalcançável, o louco que perdeu a consciência da loucura...
Engano-me sempre quando penso que os homens podem alcançar a verdadeira razão...melhor crer que o instinto evolui mais rápido para um estado de consciência coletiva de sobrevivência...
Se tens limitações sobre algum ofício, alegra-te, isto indica que ainda podes melhorar neste respeito...
Se fosse verás a máxima que diz que os opostos se atraem, eu não teria amigos tão inteligentes.
Ser humano é ter empatia pelo semelhante
Há uma preocupação desmedida com o belo, esquecemos que fundamental mesmo é ser feliz
Tem beleza que fere olhos sensíveis...apenas uma é capaz de cegar, aquela que o poeta não consegue descrever...
A Incompetência não tem partido, é fruto da ignorância
Impossível calar diante da ignorância, ou a ignoramos ou a instruiremos.
Penso sempre como seria o mundo,se pensássemos menos e agíssemos mais.
As experiências precisam sair do texto, partir para o mundo sensível, criar raízes nas rochas da vida real...
Sé há uma parte divina no homem, creio que sejam as emoções...
O existencialismo foi a causa principal da discórdia entre Sartre e Camus...
O niilismo, um mergulho no abismo do nada...
Tenho um filtro eficaz para angariar bons leitores: A inteligencia emocional, aliada ao bom intelecto...
Leitores argutos nos tornam mais responsáveis pelo que escrevemos...
Não escrevo porque penso, penso por que escrevo!
Com a língua construímos torres, e com os olhos castelos de areia...
Com a razão se projeta o ataque...
Não há estratégia de defesa para o instinto.
O medo, reflexo do instinto...
O mundo sem amor seria insuportável, sem amigos seria inexoravelmente desnecessário...
O amor verdadeiro é uma amizade que deu certo.
