A Preferida de Joshua Cooke
Você é minha guerra travada, preferida e única. Meu reconciliamento mais doce e esperado. Você se faz todas as estações pra mim. E amo cada inverno. Cada verão. A primavera nem se fala. E até os ventos do outono eu estou amando. Você desclassificou tudo o que foi coisa na minha vida. E não tem coisa mais verdadeira quando se vira tudo do avesso, pra sentir como se tivesse nascido pra vida só pra aprender todas as coisas de novo.
Jota Cê
-
Para minha Bixete preferida:
PA, posso pegar coisas do vaso das plantas carnívoras,
e publicar aqui como, por exemplo: Je vais rester e
Elis, dos amores de passagem.
publica uma foto sua de bixete pintada USP no teu blog?
Um beijo
Não é a toa que o verde é minha cor preferida... Sem saber muito o porque, sempre associo a palavra ESPERANÇA a esta cor. Será por causa daquele pequeno bichinho que chama-se Esperança e é verde que talvez a maior parte de nós faça esta associação?
Se bem que eu não... Nem me lembro do pequenino inseto quando penso na ESPERANÇA!
Penso, ou melhor, sinto uma sensação de paz, vontade de viver, calma e, ao mesmo tempo, uma euforia para mudar diante ESPERANÇA. Não é à toa que a parede do meu quarto é verde... Acho que vou pintar tudo de verde!!! Mas, pensando bem, pra que? Basta olhar um mocadinho para a natureza que a sensação volta com tudo. Grama, árvores, plantas diversas, pássaros - a natureza em movimento!
A ESPERANÇA não permite que meus dias sejam áridos! Há quem diz que não se vive de esperanças... Pobre destes alguéns que não criam expectativas!
Neste quesito sou ambiciosa. Crio grandes e poucas expectativas. Concordo que não adianta criar grandes e muitas expectativas, pois nos perderíamos no caminho.
As esperanças que crio são grandes sim, pois prefiro cair do alto e me machucar (caso não consiga alcançar com esforço o que quero) do que cair do baixo e me machucar também, sem ter tentado com todas as minhas forças e olhando bem do alto todo o encantamento e FELICIDADE que posso ganhar!
Sem ESPERANÇA eu não quero viver! Prefiro o deserto... Mas por favor, se perceberem através das minhas palavras que estou mudando meu rumo, não me deixe ir para o deserto!
A esperança nasce, cresce e vive onde permitimos que ela se crie. Permita! Dê um espaço, por menor que seja e veja como vai haver VIDA VERDE na sua VIDA!!! Muito além das paredes...
Escrevo teu nome na areia
a onda vem e leva...
escrevo a tua frase preferida
a sua música
o seu desenho
a onda vem e leva...
entro no mar, mergulho
canto para você
penso em você
limpo a minha alma
te sinto perto de mim
aqui; me sinto realizada
estou com você agora
não estarei por todo tempo
mas momentos felizes
guardamos para toda vida
e não tem onda
que possa levar
A cada dia que se passa, aprimoro a habilidade de tornar-me minha desconhecida preferida.
Flávia BritoMinha estrela preferida, seu brilho está no ar...
Luan SantanaAcho que preciso é me conhecer melhor, confesso que não sei qual é minha banda preferida.
Isadora Lustosa.Minha refeição preferida
Gosto de um bom prato feito, aqui neste prato tem tudo que eu gosto em uma refeição, este prato é típico da região de Goiás Velho, foi numa viagem de faculdade que fiz lá num restaurante típico e maravilhoso da região havia tudo de bom sobre um bom prato goiano.
Neste prato tinha quiabo, galinha caipira,linguiça, carne assada,arroz,feijão, abóbora, espinafre, farofa de feijão tropeiro, salada de chuchú, cenoura e alface , um pouco de feijão, estava maravilhoso este lindo prato típico goiano. Só indo lá para conferir as maravilhas da região.
Hoje descobri que a saudade é minha dor preferida; Ela prova e é o sinal de que a felicidade me visitou...
Cleber MartinsA Posição preferida da mulher é em pé, usando o cartão de crédito
Jonathan Thayro"Às vezes a gente acaba esquecendo daquela bala preferida, daquela música perfeita e até mesmo daquela pessoa que era essencial... Acontece que às vezes a gente se reconhece e descobre que um o hábito nem sempre é uma necessidade..."
Vânia OliveiraMinha canção preferida é aquela que só o timbre fascinante da sua voz sabe cantar. Embalando meus ouvidos e o doce encanto da paixão, despertando cada parte invisível do meu coração.
Ariadne SoiukyAinda sei tua música preferida e todos os pontos sensíveis do teu corpo. Mas, de nós dois mesmo, tô um pouco por fora, olhando de longe e, além de qualquer coisa, sentindo uma saudade passiva que me fez chorar agora
L. SimõesResta somente à essência da saudade, a sua peça de roupa preferida, seu filme favorito, a música que mais tocava ao seu coração.
E de todo aquele mundo que criamos, que meu foi refúgio, meu aconchego.
Vejo o último retrato seu preso a minhas mãos tremula manchado pela lágrima caída de meus olhos.
E aquele aperto por dentro de não ter dito, feito ou demonstrado o quanto eu te amava.
Automóvel: a arma preferida dos covardes.
Sidrack DemosthenesPreconceito: Arma preferida do(a)s covardes e ignorantes.
Wagner P. da SilvaEu não tenho uma pessoa preferida...ou tenho vontade ou não tenho...
Rafael PierroHá tanta coisa sobre mim que você deveria saber. Como, por exemplo, que minha cor preferida é a cor dos teus olhos, ou que meu perfume preferido é aquele que ficava nas minhas roupas quando você me abraçava,sabe aquele abraço forte que só vc conseguia me dar >< ou até mesmo, que meu romance preferido é a nossa história, tudo que construímos juntos, ou que minha música preferida é aquela que tocou no meu primeiro sonho com você – aquela que ainda me rouba lágrimas nostálgicas. O que eu posso fazer se a melhor parte de mim sempre foi você? o que eu posso fazer ? . . .
Adri SoaresJoshua acende um cigarro. Um trago. Sente a fumaça invadir seu corpo. Sua filha chora. Sua mulher implora... O cigarro queima.
Outro trago. Todo o quarteirão já fora evacuado. Os policiais cercam a casa tentando manter os curiosos afastados. Os atiradores de elite posicionados em cima dos telhados vizinhos... Joshua fuma.
Puxa mais um trago. Ato tão prazeroso quanto nocivo. Não mais nocivo que seu calibre 44 que também cheira à fumaça. Acabara de ser disparada. Acabara de criar um cadáver.
O cigarro queima. Lentamente o sólido vai se tornando cinzas. Assim como a vida de Joshua. Outrora tão sólida, agora, apenas cinzas. A felicidade é vista apenas nas fotos espalhadas pelo chão da sala... O cigarro ainda queima.
Outro trago. Um calmante em forma de fumaça. Joshua nem ouve os gritos apavorados de sua esposa, que clama pela própria vida abraçada ao corpo inerte do amante.
Ele olha para o cigarro enquanto brinca soltando círculos de fumaça. Sua filha chora borrando a maquiagem carregada em seus olhos. Uma maquiagem pesada o suficiente para disfarçar seus dezessete anos de idade, nas noites em que se prostituía em troca de drogas. E Joshua julgando que sua inocente filha, ficava até tarde nas casas das amigas... Apenas estudando.
Joshua fuma tranquilamente seu cigarro sentado em sua poltrona posicionada no centro da sala de estar, com a 44 pousada sobre seu colo. Os policiais se preparam para invadir. Os dedos dos atiradores de elite coçam no gatilho. O alvo está na mira.
Eles só estão esperando a ordem para dispararem... Mas não há sinal de perigo.
O cigarro chega ao fim. A ponta. A bituca. Essa é a melhor parte. Tudo parece ser tão mais prazeroso quando próximo ao fim. O cigarro, a bebida... A vida.
O sargento derruba a porta dianteira à ponta-pé, seguido por mais três soldados rasos. Os outros adentram à residência pela porta dos fundos e janelas. Rapidamente cercam um Joshua inerte.
O cigarro ainda queima. Desesperada a esposa grita para todos saírem. Porém... Tarde demais.
Todos cercam um homem dando seu ultimo trago no cigarro, totalmente indiferente aos fatos ocorrendo em sua volta.
Só então percebem que pisam em solo molhado. Só então sentem o forte odor de combustível espalhado por todos os cômodos... Tarde demais.
Joshua abre os braços como se saudasse a vida. Abraçando a morte. O sargento dá a ordem para todos saírem rápido de dentro da casa. Toda ação gera uma reação contraria de igual ou maior intensidade. Joshua de braços abertos empunhando o cigarro em uma das mãos e a 44 na outra, os policiais correndo desesperados. Os dedos nervosos dos atiradores puxam o gatilho.
Joshua tem o peito atingido. A pistola cai de um lado e a ponta do cigarro de outro. A brasa beija o combustível. O fogo é imediato. Rapidamente as chamas se alastram pelos cômodos. Os moveis se desmancham junto às carnes ainda vivas... Do pó ao pó.
Os gritos são abafados pelo ensurdecedor som do fogo furioso. Tudo se mescla numa terrível sinfonia.
A casa queima. A maquiagem se desmancha. O rosto pintado se desfaz. A adultera abraçada ao corpo do amante. As chamas os unem para sempre. Difícil demais separar pó de pó.
Os retratos espalhados vão se tornando cinzas. Retratos de um passado feliz. Joshua, sua amada esposa e sua doce e inocente filha. Retratos de um passado se tornam o que aquela felicidade ali estampada já se tornou há muito tempo... Apenas cinzas.
